Ho speronato il sole.
L’ho fatto spronato dai graffiti del cielo,
provando l’ebbrezza del volo di un sogno.
Libravo maestoso tra le cime,
 veleggiavo sulle correnti ascensionali.
Volavo avanti da solo,
a cercare il costruttore di nuvole.
L’attesa era rigata di dubbi
di crepe sottili e di gemiti
di chi aveva davanti la via del cielo.
Di un cielo, come navata, che un pittore scuro
avesse dipinto di nuvole e nebbia.
Dove, però, un pennello sfuggito al controllo,
avesse segnato una strada.
La vidi e la seguii.
Portava al centro della Galassia.
Lì oggi esploderà una supernova.
Lo spazio diventerà una fioriera dove mani misteriose
coglieranno fiori uno ad uno per confrontarli.
Poi il sogno mi sussurrò:” Tu non sei come l’albatro
che gioca con i colori del vento.
Hai le ali frullanti del colibrì”.
Svanì la risposta, seguendo la via delle malinconie.
Vivrà nelle parole che bruceranno
come rami di ginepro,
ricche di aroma e di bellezza.
Ma anche di nostalgia.
La pioggia, pianista dalle dita infinite,
tamburellava sull’asfalto
note di una sinfonia
che si mescolava a lacrime.
Cadevano lungo il viso,
rotolavano per terra
come svogliati diamanti grezzi.
Stanotte, forse, qualcuno li cercherà.